Laver les ombres

 

 Léa danse, elle se perd entre sa compagnie dont elle fête les dix ans, les tournées et ses échecs amoureux. Sa mère, elle, au fond de la Bretagne, se tait. Elle tait comme elle l'a toujours fait les blessures d'un passé qui ronge, comme une lèpre, sa vie et celle de sa fille.

Par ce silence, Romilda, la mère, a emplit d'un vide immense le coeur de sa fille. Si Léa danse, c'est parce qu'elle a peur du silence, peur de l'immobilité qui appelle la mort. Parce que bouger est le seul moyen de ne pas penser, de ne plus penser et d'écarter la souffrance. Léa danse pour fuir, mais aussi pour que son corps lui appartienne même si elle ne sait pas très bien pourquoi il lui faut cette maîtrise totale de son corps pour se sentir bien.

"Danser c'est altérer le vide.

Pourquoi inscrire un mouvement dans le rien? Elle voudrait tant pouvoir juste contempler et habiter simplement, sans bouger. Elle envie ceux qui le peuvent. Elle, elle n'y arrive pas.

Elle est un mot étranger jeté dans une langue. Comme un mot tout seul jeté dans le silence. Elle se sent intruse. Depuis toute petite.

Alors elle danse. Il faut qu'elle trace, avec son corps, les lignes qui permettent d'intégrer l'espace. Seule la beauté du mouvement peut la sauver.

C'est sa façon de trouver place dans la vie."

 Mais en rencontrant Bruno, tout en immobilité, en le fuyant malgré l'amour profond qu'elle éprouve pour lui, elle comprend qu'il va falloir qu'elle aille chercher les origines de la peur qui habite les yeux de sa mère, de la violence contenue de cette italienne en exil qui a fait d'elle ce qu'elle est. C'est au coeur d'une tempête d'une rare violence que la parole va éclore.

Jolie métaphore que celle de la tempête. Cette tempête est celle qui habite Léa et sa mère, qui les dévaste le temps d'une vie avant de les laisser enfin sereines, aptes à faire face au passé et au présent. C'est dans le cocon d'une cuisine qu'elles vont enfin se parler, se découvrir l'une l'autre, au chaud, alors que le vent détruit tout à l'extérieur.

Comme dans Les demeurées, Jeanne Benameur explore les méandres des relations entre mère et fille, de la transmission. Léa et Romilda, l'une et l'autre brisées par un homme. Romilda a aimé passionnément, aimé jusqu'à se taire quand l'homme qui lui avait promis le mariage a vendu son corps au premier venu. Aimé au point de le suivre en France, de l'épouser et de donner le jour à son enfant. Romilda a aimé, mais n'a fait que survivre, habitée par la peur qu'un jour sa fille apprenne et la rejette. Une peur qu'elle lui a transmise en même temps que les gestes, la nécessité du mouvement, la fuite. Laver les ombres raconte le poison du secret, mais aussi l'amour inaltérable et immense qui peut unir une mère et sa fille.

"Elle consacre.

Son unique baptême, il est là.

Elle se reconnaît fille de.

Et cette femme-là, allongée, qui ose enfin parler, c'est sa mère."

L'écriture syncopée,  sèche de l'auteur traduit à merveille l'étouffement, la peur et la douleur rentrée. La difficulté de mettre en mot la souffrance, de parler. C'est violent, moralement, et physiquement aussi, mais très beau. On lit presque sans respirer ce texte. La narration qui alterne le présent de Léa perdue dans ses souvenirs et le passé de Romilda distille petit à petit l'horreur, la compréhension des noeuds noués dans cette famille.

 Laver les ombres, en photographie, c'est amener des visages à la lumière. Là, c'est passer à l'âge adulte en regardant en pleine lumière ceux qui nous entourent. Quand Romilda met enfin des mots sur son passé, Léa quitte l'enfance, apprend, à défaut de comprendre, que son père, comme sa mère ont été des individus avec leurs noirceurs, leurs naïvetés, et la complexité d'un amour.

C'est beau, poignant, étouffant, très juste aussi.

"Aimer c'est juste accorder la lumière à la solitude.

Et c'est immense."

 L'avis de Lily, Adlitteram, Sylire, Bellesahi, Yohan,...

 

Jeanne Benameur, Laver les ombres, Actes Sud, 2008 4/5

 

Ronde de BD

A l'époque des Sengokujidai, ère Muromachi, le Japon est marqué par des conflits dans fin qui requièrent la formation de guerriers toujours plus nombreux. Kyoteru est un enfant de ninja, dont l'absence de talent le contraint à faire face aux moqueries et à la honte de son père. Pour prouver sa valeur, il va se lancer seul dans une mission difficile. Mais c'est sans compter avec le soutien de sa petite soeur Kageko, avec laquelle il partage un lien aussi fort qu'étrange.

Le contexte historique riche et dense qui sert d'arrière-plan à l'histoire de Kyoteru et de sa famille est le prétexte à développer une histoire universelle sur l'enfance et ses cruautés. Kyoteru doit faire face aux brimades, aux moqueries, à la honte et à la pression que fait peser sur lui la nécessité de se montrer à la hauteur de la réputation de sa famille. Une situation qui le pousse à partir à l'aventure. Le lien entre le frère et la soeur est au centre de ce premier tome et ouvre de belles perspectives pour la suite du scénario: il est le fruit d'un amour sans faille et d'un refus de la cruauté du monde des adultes si difficile à éciter. L'histoire de Kyoteru et Kageko n'est pas exempte de violence, mais l'humour, toujours présent, allège la lecture.  Ajoutez-y un graphisme des plus agréable, un mélange de fantastique et d'histoire à hauteur d'enfant qui donne un résultat attachant et prenant et vous obtenez une bande dessinée sympathique à découvrir!

Jee-Yun - Jung, Kyoteru, t. 1 Enfant de l'ombre, Delcourt, 2008

 Je ne sais pas vous, mais j'aime Sfar. Aussi, quand le hasard me met entre les mains une de ses oeuvres que je n'ai pas encore ue l'occasion de lire, je le remercie et me plonge sans plus attendre dans l'oeuvre en question!

J'ai pour le coup été embarquée dans les aventures de Liliane Bowell, fille d'archéologue et d'Imhotep IV, momie et pharaon de sa personne. Nos deux héros sont amoureux. Seul petit problème, Imhotep est propriété de la Couronne, et, accessoirement, mort. Ce qui ne va pas l'empêcher de tout tenter pour épouser sa dulcinée.

Un vaudeville à la sauce fantastique, ni plus ni moins! Un petit bonheur de lecture déjantée, servi par un graphisme qui flirte avec l'aquarelle. On suit notre momie partant à la découverte de Londres, buvant sa première tasse de thé, se disputant avec son père, Imhotep III, en très grande forme pour une momie de cet âge, s'évadant, avec un plaisir sans faille. Quand à l'humour qui piment les situations rocambolesques que subissent nos tourteraux, il est délicieux. La poésie de l'ensemble, le charme qui s'en dégage fait le reste. Un coup de coeur!

 Avec une spéciale dédicace à nos victoriennes pour l'apparition de la reine Victoria dont les mésaventures sont des plus savoureuses!

 Sfar, Guibert, La fille du professeur, Humour libre, 1997

 

Fleurs de dragon

 

Japon, 15e siècle. Le pays sombre dans le chaos des guerres civiles. Dans ce contexte troublé, l'enquêteur Ryôsaku est chargé par le shogun de poursuivre un mystérieux groupe d'assassins qui prend pour cible des samouraïs. Accompagné de trois adolescents, Kaoru, Keiji et Sôzô qui maîtrisent le sabre, il prend la route.

Fleurs de dragon est une bonne surprise, un roman plutôt prenant qui se lit d'une traite. Il faut dire que les personnages y sont attachants et pittoresques. Ryôsaku l'inspecteur par exemple, armé de son seul marteau à sagesse qu'il utilise sur lui-même quand ses idées sont embrouillées, et pour faire entrer quelques grammes de sagesse dans la tête pour le moins dure de ses trois compagnons. Et Kaoru, l'adolescent puéril, frondeur et provocateur au grand coeur, Keiji qui ne vit que pour mener à bien une vengeance, Sôzô qui préfère la musique au bushido, les trois soeurs Ninja, adorables pestes qui relâchent des carpes domestiques... Tous acquièrent au fil des pages une épaisseur qui les rend proche du lecteur malgré la période historique lointaine au cours de laquelle ils vivent  C'est un des rare reproche que je ferais au roman d'ailleurs, maigre reproche s'il en est: les trois adolescents sont un brin trop adolescents pour un monde où à 15 ans, on passait à l'âge adulte. Mais en dehors de cela, Jérôme Noirez sait utiliser avec intelligence et sans pédanterie aucune le cadre qu'il a choisit pour son histoire. On voit avec plaisir les quatre héros s'apprivoiser, apprendre à se connaître, se soutenir et se chamailler. On en apprend plus au fil des pages sur le Japon féodal et ses coutumes, sur la religion japonaise, le culture, les dissensions politiques. Et sans s'ennuyer puisque tout cela est distillé entre deux rebondissements de l'enquête, deux combats haletants et les mésaventures parfois drôlatiques que subit surtout le pauvre Kaoru prompt à s'attirer des ennuis. Le tout est appuyé par un dossier en fin de roman qui permet d'en apprendre encore plus dans le même esprit.

Bref, l'équilibre se fait sans difficulté entre roman policier et roman historique dans l'humour, le frisson et le plaisir de lire un bonne histoire de fantômes qui n'en sont pas. Fortement conseillé!

L'avis de Francesca, d'Algernon, de Sylvie, de Tvless.

Le Cafard cosmique en parle avec un enthousiasme communicatif.

L'auteur a un site.

Pour la petite histoire, Fleurs de dragon a été sélectionné pour le Prix des mordus du polar 2009.

 

Jérôme Noirez, Fleurs de dragon, Gulf Stream, 2008, 4/5